Vicente Cañas, el Cristo de los paganos.

No fue crucificado, lo mandaron asesinar los fazendeiros del Mato Grosso. Llegó al Brasil como hermano jesuita a evangelizar y murió como un indio abrazado a los ídolos paganos.

Lo más común es ver cómo los indígenas caen rendidos a los pies de los misioneros y se someten a la voluntad del Dios Blanco todopoderoso. Pero pocas veces se ha dado el caso contrario, que un misionero abandone su fe y se convierta en un salvaje en toda la extensión de la palabra.

El día 20 de junio del 2002 abordé uno de esos “recreios” o barcos de carga y pasajeros que surcan el rió Amazonas. Tenía la intención de llegar hasta Manaos para encontrarme con los chamanes de la ayahuasca o los sabios que dominan los secretos del “vino de la muerte”. Desde mi época de estudiante de antropología en España era un tema que me obsesionaba y al que había dedicado mi tesis de licenciatura en la universidad de Alcalá. Las naves siempre van abarrotadas de viajeros porque los ríos son las únicas vías de comunicación en la selva y por eso hay que avivarse y colgar rápidamente la hamaca o de lo contrario se corre el riesgo de quedarse sin puesto. Además el hacinamiento es insoportable y hay que estar preparados para aguantar las mayores incomodidades. La nave cargada hasta los topes zarpó del puerto de Tabatinga al atardecer, y con un sonoro pitido de sirena se despidió de los ribereños. Lentamente fue avanzando como una gigantesca tortuga sobre las turbias aguas del Amazonas.

Me tendí en la hamaca y cerré los ojos intentando tranquilizarme en medio de tanto gentío pero era imposible abstraerse de tanto bullicio. Afortunadamente íbamos con la corriente a favor y el viaje sería más llevadero.

La primera escala la hicimos en el puerto de Tefé situado a un día de navegación. Intenté dormir pero los motores del barco rugían como fieras y el calor y esa humedad insoportable apenas me dejaban conciliar el sueño; sudaba copiosamente y me sentía muy agotado. Mi vecino, un joven caboclo, leía la Biblia y santiguándose murmuraba oraciones ininteligibles, una letanía que impregnaba el ambiente de tristeza. Y es que por este río vienen y van profetas e iluminados proclamando la venida del salvador y la pronta instauración del reino de Dios en la tierra.

En la madrugada comencé a sentir fiebre y a vomitar, me retorcía de dolor. Desesperado, lo único que deseaba era bajarme del barco ¿pero adónde ir en medio de ese río tan caudaloso? Mi vecino, el caboclo de la Biblia, preocupado por mi situación me ofreció un poco de agua y de comida. Me miraba compadecido pues tampoco sabía lo que me pasaba. Contaba las horas que faltaban para llegar a Manaos.

Desgraciadamente la navegación en el río es lenta y perezosa y el tiempo se dilata una eternidad. ¿Sería tal vez el paludismo o la fiebre amarilla lo que me atacaba? El trópico se inocula en la sangre y lo posee a uno hasta la médula de los huesos. Al amanecer del tercer día por fin arribamos al puerto de Manaos, la capital del Amazonas. Yo apenas si podía tenerme en pie así que mi ángel de la guarda al verme tan desvalido me convidó al seminario donde estudiaba para que me restableciera.

Cargado por algunos seminaristas bajé del barco y me trasladaron en una camioneta al barrio de Cidade de Deus, una favela que se encuentra en las afueras de la ciudad. El seminario acogía a cientos de jóvenes que se preparaban para ser futuros sacerdotes. En medio de la tranquilidad y el silencio recobré poco a poco la salud. Qué curioso pues el seminario tenía el nombre de "Vicente Cañas". El superior de los Jesuitas me explicó que lo bautizaron así en memoria de un mártir de la evangelización.

Tras unos cuantos días de reposo ya me sentía mucho mejor. Ese domingo después de la santa misa fui

invitado a compartir la mesa con todos los seminaristas. Mientras se arreglaba el comedor yo me entretenía admirando una exposición de objetos indígenas que estaban colgados en la pared. Me atrajo en especial la atención una serie de fotografías antiguas de diferentes tribus del Amazonas. Una en particular me resultó muy curiosa: se veía a unos niños de una tribu desconocida junto a un personaje de rasgos europeos desnudo y pintado con huito y achiote, era un blanco con el pelo adornado con plumas, los lóbulos de la orejas deformados y el pecho cubierto de collares de huairuro y conchas de caracol. Les pregunté intrigado qué quién era.

- Es el hermano Vicente Cañas- me respondieron a coro los seminaristas.

Este enigmático personaje quedó dándome vueltas en la cabeza y quise investigar un poco más sobre su historia. Aunque la comunidad ante mis preguntas apenas me daba vagas respuestas de beatitud y entrega a los demás en su misión evangelizadora truncada por un asesino. Pero en esa foto la mirada de Vicente no era la de un misionero que se disfrazaba para imponer una doctrina. Como mis preguntas les incomodaban, guardé prudente silencio.

Al día siguiente le rogué al superior que me permitiera consultar en los anales de la biblioteca ya que deseaba investigar más acerca del ritual de la ayahuasca sobre el que los misioneros jesuitas habían escrito extensos tratados- nótese que ellos han sido los pioneros de la antropología moderna y esto me interesaba para mis experimentos.- El padre puso a mi disposición las obras y me dejó a mi entera libertad. Hojeando los mamotretos encontré traspapelado un artículo de periódico que hablaba sobre ese tal Vicente Cañas. Se trataba de una entrevista en la que aparecía una foto suya semidesnudo, barbado y con el cuello repleto de collares, igual al retrato que vi en el comedor. El titular decía: "El ritual de vivir con los Enawene-Nawe". Subtitulado "la evangelización es una utopía” -Usted no puede anunciar a Cristo donde jamás él ha nacido. Creo que la iglesia no debería hablar de eso, porque, en el momento que está hablando de evangelización, está queriendo imponer una creencia, que el indio ya tiene”-.

Ese fue el principio de mi apasionada aventura por desvelar los enigmas de este desertor del cristianismo. En mi pesquisa también hallé un diario sobre los Enawene-Nawe redactado por el jesuita Thomas Lisboa. Un verdadero tratado de etnografía escrito en el año de 1974 cuando se hicieron los primeros contactos por parte de la misión Anchieta con esa tribu. Las descripciones eran extraordinarias y muy bien detalladas acerca de la vida social y la práctica de los rituales. Ya tenía una pista por quien preguntar. Supe que el misionero Thomas Lisboa estaba retirado en una de las residencias de la comunidad en el centro de Manaos. Postrado en su cama, pues sufría del corazón, me recibió con un saludo afectuoso y se puso a mis órdenes pues al notar mi acento español tal vez supuso que yo era un conocido de Vicente Cañas.

El padre Thomas fue uno de los integrantes de la misión Anchieta encargados de contactar las tribus perdidas en la jungla. Ellos eran el caballo de Troya de la civilización, enviados por Dios para iluminar la fe los salvajes. Gracias a Thomas conocí la historia de Vicente Cañas pues él fue su ayudante desde que llegó a Brasil procedente de España.

Vicente Cañas nació en el año de 1939 en Alborea un pequeño pueblecito de la provincia de Albacete, en España y desde muy temprana edad tuvo que ayudar a su familia trabajando pues la pobreza los acuciaba.

Vicente Cañas se crió en la Mancha, una llanura esteparia situada en el centro de la península algo que marcó su carácter austero, humilde y trabajador. En su casa, como la mayoría de las familias en la época franquista, comulgaban con los preceptos del nacional-catolicismo. Esto le influyó bastante ya que hizo que se inclinara por la vida religiosa. Le gustaba servir a los demás y en especial a los más desfavorecidos. Creía fielmente en ese ideal mítico de la redención de la humanidad y que él había sido elegido para esa misión.

Además en su sangre llevaba una herencia quijotesca que lo impulsaba a predicar como un apóstol más la palabra de Dios por los rincones más alejados del planeta. En su escuela tuvo como maestros a varios jesuitas que le inculcaron ese sentido de entrega e imitación de la figura de San Ignacio de Loyola. A principios de los años sesentas, recomendado por sus preceptores, ingresó en el noviciado de la Compañía en Valencia con la firme convicción de convertirse en religioso.

Por fin en el año 1965 recibió el crucifijo de misionero y juró dar su vida por engrandecer la gloria de nuestro señor Jesucristo. Su primer deseo fue exigirles a sus superiores que lo enviaran a tierra de misión para ver si cumplía su sueño de salvar el alma de los gentiles. La orden lo destinó a trabajar como hermano cocinero en el seminario Diamantino en Mato Grosso, Brasil. Durante tres años se dedicó a los oficios más sacrificados en nombre de Dios y por el bien de toda la comunidad. Hasta que en 1969 se presentó un hecho que cambiaría la historia de su vida. Una epidemia de gripa diezmó la tribu Pico de Pau. De los 600 miembros que la conformaban cuando los visitaron los funcionarios de la FUNAI, quienes los infectaron, no sobrevivieron más de 90. Las autoridades estatales le pidieron a la misión Anchieta que les ayudaran. Acudió el padre Antonio Isasi acompañado por Vicente Cañas como voluntario y permanecieron al lado de los enfermos casi un año. Vicente se dedicó de cuerpo y alma a intentar salvar a los supervivientes. En esa labor comprendió cual sería su verdadera misión.

Desde entonces se comprometió por entero a la defensa de las últimas tribus. En el año 1971 tuvo conocimiento de un viaje que estableció los primeros contactos con la tribu de los Myki que aún vivían en la edad de piedra. Èl se trasladó a sus dominios donde descubrió sin artificios lo que se esconde en lo profundo del alma humana. Es decir, la verdadera relación que existe con la madre naturaleza. Hizo una regresión en el tiempo olvidándose hasta de su propio yo adoptando los instintos de un ser prehistórico. Los Myki lo bautizaron por su entrega y amor por su causa con el nombre de Kiwxí (fruto del cielo). Vicente, aunque sabía de antemano que estaban condenados a muerte por culpa de la invasión de los colonos y las industrias madereras, quiso revertir la sentencia definitiva.

En el año de 1974 se integró la expedición que le llevó a él y a Thomas donde los Enawene-Nawe. La misión, por supuesto, tenía la finalidad de comenzar un proceso de evangelización de esos "hijos descarriados". Este personaje nacido en la llanura manchega donde es difícil encontrar un árbol en kilómetros y menos un río caudaloso ya estaba poseído por la selva amazónica. El contacto con estos pueblos perdidos le sembraba muchas dudas sobre el mito de la superioridad de la cultura occidental. Porque él pertenecía a un pueblo de conquistadores poco tolerante, poseedores de la verdad absoluta y prepotentes por naturaleza.

Despojarse de ese complejo de superioridad es muy difícil. Tenía que ir en contra de su educación, de sus maestros y, lo peor contradecir su propia fe, principios y formación religiosa. El hermano Vicente no era un erudito sólo le quedaba la intuición para escribir sus crónicas y diarios sobre sus experiencias con los Enawene-Nawe en las que se refleja un conocimiento profundo de sus amigos. Mientras conversaba con el padre Thomas y estudiaba los documentos que él me proporcionaba sentí el deber de limpiar de toda manipulación la memoria de Vicente Cañas.

Con Thomas Lisboa pasaba horas y horas hablando sobre las aventuras y anécdotas vividas junto a su escudero Vicente. Conocía muy bien a los Enawene-Nawe quienes habitaban en una reserva a orillas del río Jurelá en el Mato Grosso. La aldea principal estaba conformada por unas doscientas personas que nunca permanecían en el mismo sitio por más de dos semanas. Siempre estaban en movimiento con el fin de aprovechar mejor las tierras de cultivo donde sembraban la yuca, el maíz y recolectaban los frutos selváticos. Como no eran buenos cazadores navegaban por los ríos en grandes expediciones de pesca pues ellos pertenecían más al mundo anfibio..

Los Enawene-Nawe desde siempre han sufrido el ataque de los colonos que los tienen sitiados pues su reserva posee grandes recursos que los latifundistas y madereros ambicionan. Esas tierras las quieren invadir para hacerlas productivas y explotar la madera o convertirlas en campos de soja o de engorde de ganado. Pero los indígenas estaban dispuestos a defender a muerte sus límites naturales. En todo caso las buenas intenciones no bastaban para hacer frente al moderno armamento de los blancos que con carabinas y ametralladoras los amenazaban en las continuas escaramuzas de conquista. Incluso le prendieron fuego a la selva en un intento por exterminar esa tribu de salvajes enemiga del orden y el progreso.

La vida entre las tribus indígenas no es fácil. En primer lugar hay que gozar de una gran resistencia física y un alto grado de adaptación a un medio hostil. Uno debe renunciar a las comodidades de la vida civilizada; hay que viajar continuamente en canoa o a pie por los intrincados senderos de la selva e integrarse en la vida social de la tribu. Por ejemplo, danzar junto a ellos en los rituales y fiestas que a veces puede durar semanas enteras. Para conseguir esta adaptación biológica a Vicente Cañas le costó cinco años continuos sin salir de la zona. Una de las experiencias más importantes fue el momento de quitarse el disfraz de blanco ante la tribu. Desnudo las mujeres le dieron la bienvenida pintando su cuerpo con achiote y huito; le deformaron los lóbulos de las orejas con grandes cilindros de cerámica y le raparon el pelo con cuchillos de piedra para confirmar su segundo nacimiento.Desde ese instante se convirtió en uno más de la tribu que hombro con hombro trabajaba en las labores de la roza, la siembra, recolección de frutos o expediciones de pesca. Incluso hasta con las mujeres aprendió a tejer cestas y a modelar vasijas de barro.

Vicente no quería interferir en el desarrollo de la tribu por lo que mantuvo un inmenso respeto por su cultura. Defendió a ultranza el completo aislamientodel mundo exterior. Él sabía de antemano que cualquier contacto con la civilización brasilera sería nefasto y significaría su desaparición. Jamás habló de la Biblia o de Jesucristo con sus hermanos y para ser fiel a sus principios decidió retirarse a unos 60 kilómetros de la demarcación para no interferir más en la vida social de la tribu. En un igarepe construyó una choza en el que quería vivir al estilo de un monje de clausura. Aunque siempre se mantuvo alerta y a pecho descubierto se enfrentaba a los colonos y sus planes expansionistas. Renunció a su mundo y a sus raíces y sólo de vez en cuando tenía alguna comunicación por radio con sus amigos de la misión Anchieta o iba a visitar en su barco la aldea en la época de fiestas. Vicente Cañas se volvió el más severo crítico de la evangelización. "Ese adoctrinamiento es fatal para cualquier tribu pues con el comienza la decadencia y la pérdida de la identidad". Con el paso del tiempo Vicente se dio cuenta que él se había transformado en un indígena más, que en su amada tierra manchega, donde nació, también lo era. Que la doctrina católica no es la única portadora de la verdad y no es necesario creer en ese Dios cristiano para ganarse el cielo. Ese Cristo crucificado y moribundo no pinta nada acá en medio del Amazonas donde los dioses son inmortales. El ya no serviría más de cómplice de una civilización que sólo ha demostrado rapiña y ansias de riquezas. ¿Cuántos pueblos han sido destruidos? ¿Cuántos millones han caído en este genocidio? Y ese fuego que encendieron los pirómanos ya era muy difícil apagarlo y esa tribu en estado virgen, la última tribu, estaba también en peligro.

Cada día se levantaba con los Enawene-Nawe a adorar al sol; espantaban las tinieblas y llamaban a la claridad para que tuviera clemencia de las criaturas terrenales. En todos esos rituales comprendió que la naturaleza y su materialismo eran más importantes que creer en un Dios abstracto cuya existencia se demostraba por medio de dogmas de fe impuestos por los intereses humanos. Encontró en los dioses indígenas una respuesta, renegó de sus principios y se dedicó de lleno a la defensa quimérica de los Enawen-Nawe. Con sencillez sin grandes discursos ni libros sagrados y sin siquiera escritura Vicente se convenció que en esa tribu carente de lógica ni leyes y en la anarquía más absoluta, se hallaba la felicidad.

“Hay que preservar la paz de la aldea. No pueden caer en este zoológico humano que es Brasil. Porque los Enawene-Nawe .tiene otra dinámica y no se cansan de andar de un lado para otro. Sin ese movimiento morirían al convertirlos en tristes seres sedentarios. Ellos no paran, no se quedan nunca en la aldea sin hacer nada. Además de eso, buena parte de su vida está dedicada a la continuidad de los rituales. Es una tribu completamente volcada en los rituales. Los rituales comienzan de mañana, en la tarde de madrugada. Son varios ciclos de rituales –unos más intensos que otros. Todo el año es así: dos o tres meses lo dedican a la cosecha, a la pesca, a la colecta de miel y fruta. Dentro de esa cosecha, dentro de cada trabajo hay todo un proceso ritual. Son mucho más religiosos que nosotros."

Thomas Lisboa me dijo que por ese entonces Vicente había decidido asumir el papel de "escudo humano" que garantizara la demarcación de las tierras de los Enawene-Nawe. Lo que significaba una verdadera declaración de guerra contra los hacendados y los madereros. Además élfue elegido como representante por la propia tribu para entablar una negociación urgente con el gobierno y salvaguardar los límites de la reserva ante la violenta actitud de los colonos. A partir de la época de lluvias los indígenas prometieron atacar a cualquier blanco que se adentrara en su territorio. Y así fue como en un enfrentamiento murieron flechados varios colonos que construían un aserradero en plena área protegida. Vicente Cañas fue señalado por los madereros y hacendados como el instigador de estas muertes y el principal obstáculo para llevar a feliz término sus planes. ¿Qué hacía ese extranjero en nuestro país sublevando a los indios?- A su cabeza se le puso precio y se inició su cacería.

El padre Thomas nunca sospechó que la ausencia de su amigo fuera alarmante pues se pasaba largas temporadas cual ermitaño sin salir de su choza. Tras un mes sin noticias de él supuso que algo raro le habría ocurrido y enseguida partió a su encuentro. Al llegar a su bohío notó que su barco estaba medio hundido y esta imagen lo llenó de malos presentimientos. Dentro de su casa y próximo a su hamaca habían varios objetos desparramados por el suelo: sus lentes hechos trizas, flautas pisoteadas, taburetes destrozados, una garrafa de miel volcada y tirados en la cocina sus papeles y escritos. Lo que indicaba una típica escena de violencia. Thomas gritó con desesperación su nombre una y mil veces a ver si le respondía y al no recibir respuesta alguna corrió presuroso a buscarlo entre la manigua.

No tardó mucho en encontrar en un claro un cadáver ya momificado que mostraba una herida en la región abdominal, tal vez, a consecuencia de una puñalada. Todas las señales apuntaban a un asesinato. El cuerpo llevaba anudado al cuello y en las muñecas los collares de plumas y las pulseras típicas de los Enawene-Nawe. No cabía la menor duda que se trataba de Vicente Cañas que además lucía un reloj en la muñeca del brazo izquierdo detenido a las 9:30 horas del día 9 de abril de 1987. Murió en el puesto de guardia que él mismo construyó para impedir la entrada de los colonos invasores.

Una sencilla piedra sacada del lecho del río marca el lugar donde lo enterraron envuelto en su propia red junto a sus collares y su machete. Grabado en ella se puede leer simplemente “kiwixi”.

Epílogo

Un hecho muy lamentable se produjo el día 17 de marzo del año 2003 cuando en Albacete los escritores José Luis López Terol y José Carrión Pardo-dos reputados beatos- presentaron el libro “Kiwixi, tras las huellas de Vicente Cañas”. A esa ceremonia asistió el por entonces presidente de la Comunidad de Castilla la Mancha, José Bono, el padre Darío Moya, Provincial de la compañía de Jesús, el presidente de la Diputación y una larga lista de personalidades locales. En ese magno evento fusilaron la memoria y el legado de Vicente Cañas proclamándolo “Mártir de la Evangelización”. Los curitas y politicuchos quisieron apropiarse de su figura y acomodarla a los intereses de una religión de la que él abjuró en vida. “mártir jesuita de la fe y de la justicia” lo calificó el padre provincial Darío Moya quien ya ha presentado su candidatura como nuevo santo ante las autoridades del Vaticano. El presidente Bono fue categórico al afirmar que “Vicente representaba el quijotismo de la raza y de la fe”.

Al cumplirse precisamente hoy (9-4-09) los ventidos años de su muerte los fazendeiros Chiquetti, Camilo Carlos Obici y Antonio Mascarenhas y el ex delegado de la policía civil de Juina Antonio Omar, directos responsables del asesinato, y los sicarios Martínez Abadio Da Silva, José Vicente da Silva y José Augusto, autores materiales del mismo, siguen libres y sin cargos. El crimen sigue impune.

Carlos de Urabá
Investigador de Colombia

Catástrofe invernal en el campamento de refugiados sirios en Zaatari (Jordania)

Requiem por un mercenario.

John Felipe Romero, soldado colombiano caído por Dios y por España en Afganistán. “Dale señor el descanso eterno y brille para él la luz perpetua”

Última hora: “muerto soldado español de origen colombiano en Afganistán víctima de un ataque terrorista”. Pero, ¿qué hacía un colombiano en esas tierras tan lejanas? ¿Qué se le habrá perdido por allí? Además la noticia contaba que había muerto un soldado español y colombiano. ¿Español, o colombiano? ¿Cómo es esto? ¡Qué mala suerte! Claro, los jóvenes españoles se han vuelto insumisos y pacifistas y ahora hay que echar manos de los inmigrantes. ¡Vaya por Dios!

John Felipe Romero Meneses de 21 añitos amaba la disciplina castrense. En todos los desfiles se destacaba por su paso firme, la frente en alto y esa mueca de doberman que se dibujaba en su rostro. Qué excelente era su cadencia, su porte y su gallardía inigualable al marcar el paso al son de la banda de guerra. Un colombiano en el ejército español, lo nunca visto.

Son muy extraños los caprichos del destino. John Felipe sin ningún remordimiento decidió enrolarse en las filas del regimiento de Cazadores de Montaña “Arapiles 62” a ver si conseguía los papeles y dejaba de ser un ciudadano de tercera. Era lo más cómodo, ¿no? Aunque en el fondo se sentía un traidor al renegar de la tierra que lo vio nacer ¿pero de qué valen esas pendejadas cuando necesitaba legalizarse y cobrar un sueldo con el que sacar a su familia adelante? Su futuro y su estabilidad estaba por encima de todas las cosas. 13. 500 euros al año más extras, no está nada mal para un inmigrante de esos que tanto desprecia la gente. Por no hablar de la crisis económica y el paro que nos tiene a todos con la soga al cuello.

John Felipe vino a cumplir el servicio militar en España, el país de esos conquistadores que un día invadieron su tierra y aniquilaron a sus antepasados. En todo caso, él se alistaba en las huestes del gran Jiménez de Quesada, conquistador del Nuevo Reino de Granada. En este prestigioso ejército sería valorado ya que en Colombia no pasaría de ser un soldado raso con un sueldo miserable.

De niño a John Felipe le gustaba ver las películas de guerra en la televisión y desenfundaba su pistola de juguete matando a todos los enemigos. Cuando sea mayor quiero ser como ellos.

¿Quién protegerá a los huérfanos y a las viudas, a los hambrientos y desvalidos? Y eso fue lo que precisamente le explicaron en la oficina de reclutamiento del Ejército de Tierra. La paz y la libertad del mundo estaban en peligro y había que comprometerse con su causa. Pero eso sí, primero debía ingresar en un batallón de fuerzas especiales donde sería sometido a las pruebas más duras y el entrenamiento militar más severo para capacitarse en tan noble misión. El fusil, las granadas y las bombas primero, luego, ya hablaremos de la paz.

Qué envidia despertaba John Felipe en la casa de sus abuelos allá en Soacha, Cundinamarca. Cuando llegaban sus cartas todos sus familiares y amigos querían leer sus aventuras en el ejército español. Y lo más admirable eran esas fotografías en las que salía sonriente empuñando su ametralladora o haciendo la V de la victoria en el cumplimiento de alguna importante misión.

En su casa en Mollet del Vallés, Barcelona, era el ídolo de sus padres y hermanos, incluso su retrato competía en la sala con un cuadro del Sagrado Corazón de Jesús. Sus padres, por supuesto, los más felices: uno de sus hijos estaba al servicio del rey de España, ¡del rey de España! y cobrando en euros. Y qué bien le caía ese uniforme con el quepis, sus insignias y medallas y, sobre todo, la ametralladora. Pero no todo lo que brilla es oro, claro.

La realidad en el regimiento de Cazadores de Montaña “Arapiles 62” con base en San Climent de Sescebes (Girona) era algo cruda para un recluta y peor para un inmigrante colombiano. Se le exigía el doble que a los demás, tenía que esforzarse el doble, debía demostrar su compromiso con una patria extraña. Le metían guardias cada dos por tres, limpieza extraordinaria de la cocina, el aseo de las letrinas, y los fines de semana, el retén de la compañía. Al pasar revista no se le perdonaban ni una arruga en el traje de paseo y por cualquier nimiedad era arrestado pues siempre alguien tenía que pagar el pato. Para colmo sus compañeros lo vacilaban “hei John, ya trajiste la farlopa”, “Tú, sudaca, allá en tu tierra endulzáis el café con cocaína, ¿no?” y el cabo primero: 

- indio, limpiame las botas, lavame la ropa, cabrón”. Pero él callaba, se lo comía todo sin rechistar. Tenía que aguantar esas humillaciones pues pronto sería todo un soldado del ejército español.

Marcando el paso a la señal de un dos un dos una dos, ¡ein! besó por fin la enseña roja y gualda. Con un grito desgarrado por la emoción juró por Dios y por España defender su nueva patria, entregarlo todo, incluso lo más preciado, la vida misma. No se lo podía creer, ya era un ciudadano en toda la regla y su futura paga le levantaba aún más la moral. Encima tras cumplir su compromiso con el ejército le esperaba como premio la nacionalidad.

En esos tiempos cuando junto sus amigos del barrio jugaban a la guerra él se distinguía por su tenacidad en los combates cuerpo a cuerpo con palos y pedradas. Sin lugar a dudas que él aspiraba lucir el uniforme de general repleto de medallas y condecoraciones, él quería ser un héroe, un Rambo indestructible como se lo prometió a su padre. Y a fe que se cumplieron sus deseos.

En la cruzada contra los enemigos de la democracia se necesitan seres solidarios y desprendidos prestos a entregarlo todo sin esperar nada a cambio-. Convencido con estos argumentos, de un plumazo firmó su incorporación voluntaria a las fuerzas de la OTAN en Afganistán. Además le darían una paga extra por ir a un país en guerra. Ya se veía en el desierto combatiendo contra esos moros sanguinarios, contra esos infieles que ponían en jaque la paz mundial. Él estaba en deuda con la sociedad española, incluso ya pronunciaba correctamente la palabra corazón con esa z tan castiza. Le hervía la sangre de ardor guerrero cada vez que recitaba esa estrofa del himno de infantería «y de amor patrio henchido el corazón…» Tenía que comprometerse con una causa justa, tal y como afirmaban sus superiores, era el momento de redimir a ese pueblo castigado por el terrorismo. A la hora del almuerzo cuando daban las noticias por televisión se le revolvían las tripas cuando salían esas imágenes de atentados y bombazos. Entonces, arrebatado exclamaba: -¡Eso es, como no, hay que poner el pecho y salvar al mundo de estos asesinos!-

Cuando vio su nombre en la lista de los elegidos para ir a Afganistán casi se le caen las lágrimas de la emoción. Le había tocado la lotería primitiva, sus superiores le daban un voto de confianza. Un triste pobre inmigrante comenzaba a conquistar las más altas cumbres. No podía creérselo. Esta era la oportunidad que había esperado toda su vida para demostrar su valentía en primera línea de fuego.

El soldado John Felipe Romero Meneses antes de aterrizar en Herat, Afganistán, desde la ventanilla del avión no pudo reprimir una exclamación de asombro al contemplar el paisaje desértico del país. Y es que él provenía de un país tropical con selvas y bosques exuberantes y allá abajo no había más que arena y dunas. Ya en tierra firme los rostros de los afganos le recordaban al de los colombianos . Él se reconocía en cada uno de ellos y pasaría como uno más a no ser por su uniforme. Disfrazado de soldado español la cosa cambiaba mucho: era un enemigo, un invasor, un objetivo a batir y en este juego siempre alguien lleva las de perder, ¿no?

Acuartelado en la base FSB de la OTAN en Herat, nunca salió sólo a la calle, ni de paseo o a tomarse una coca cola, y menos a hablar con los lugareños- pues de pashtún no sabía ni mu. Estas relaciones con los nativos eran bien curiosas por parte de los cruzados redentores. Él y sus compañeros mataban el tiempo mirando los programas de la televisión española, los partidos de fútbol, el cotilleo diario de Jesulín de Ubrique y Belén Esteban y si no se marchaban a la cantina a jugar con las maquinitas y el futbolín. ¡Qué fantástico! vivían en una base paradisíaca con restaurante, campos de tenis, piscina y sauna. ¡Vaya, que tan sólo faltaba el prostíbulo!

En las maniobras militares John Felipe siempre se destacó por su arrojo y tenacidad. Sin quejarse escalaba montañas cargando con su mochila, el fusil y los pertrechos. Como buena bestia de carga resistía hasta la extenuación las caminatas de 30 y 40 kilómetros o los ejercicios con fuego real que ponía a prueba la compañía. Incluso en las prácticas de supervivencia podía pasar tres o cuatro días en la montaña sin comer ni beber. ¡Qué macho! Con el paso de los meses dejó de ser un adolescente tímido e inseguro para transformarse en un todo un hombre hecho y derecho. Su ego se disparaba cada vez más y aunque era chiquito gracias a la pista americana sus músculos se desarrollaron exageradamente, lo que le daba una apariencia de toro arisco (tal vez toda esta fortaleza la necesitaba para subir a los aviones las cajas de «ayuda humanitaria» con destino a los países pobres).

Voluntario, el primero, y firme se cuadraba ante los mandos. -A la orden mi sargento, afirmativo mi sargento, con su permiso me puedo retirar, mi sargento-. Nunca dijo no, nunca se quejaba y parecía que le gustaba sufrir, algo de masoquista tenía al fin y al cabo por ser colombiano. Supo disciplinado arrodillarse ante la jerarquía y con esa actitud tan sumisa ganó puntos que lo hicieron imprescindible pues pocos rendían como él.

Esta tarde los noticieros dieron la noticia: “hoy lunes 1 de febrero a las 13:00 (hora española) cuando un convoy militar de 11 BMR que recorría la ruta Lithium de Sang Atesh, una zona árida al norte de Qala -i -Now, escoltando a varios camiones del Programa Mundial de Alimentos, sufrió un atentado por parte de un grupo talibán que a su paso hicieron explotar una mina anticarro causando la muerte del soldado español de origen
colombiano John Felipe Romero Meneses que viajaba en el primer vehículo, además de seis heridos, dos de ellos de gravedad, que fueron trasladados a la base de apoyo avanzado Role 2 en Herat. Según las fuentes militares españolas la brigada cumplía una «misión humanitaria» en apoyo de las comunidades de la región.

A esta hora en la Base de Apoyo Avanzada de Herat en Afganistán, los rostros de sus compañeros han quedado desencajados por la desolación y la tristeza al conocer la noticia. Se han dado cuenta que no son inmortales como se creían, que «el señor Dios y jefe nuestro» se olvidó de John Felipe y lo mandó a criar malvas. Los oficiales forman la guardia de honor para velar el cuerpo del infortunado soldado que “descansa en paz” en un improvisado altar en la enfermería. De repente suena el cornetín e interpreta el toque de duelo y la tropa se pone firmes mirándole los huevos a San Pedro, como mandan los cánones. ¡Caídos por Dios y por España! ¡¡¡Presentes!!!, -responden al unísono. Sus superiores dicen que John Felipe es un héroe - es un héroe sin lugar a dudas, pero un héroe muerto como los que habitan tantos camposantos. -Dio la vida por la paz de Afganistán, dio la vida por este país devastado por el terrorismo, afirma el coronel Luis Miguel Yague. Los soldados lloran de rabia contenida y muchos se muerden la lengua jurando venganza. -Pobre, no se lo merecía. Era tan bueno- Y ensimismados venga a repetir el mismo estribillo: “que ha muerto por la libertad”, “que ha sido un gesto de generosidad por su parte”, “tan solidario y trabajador que era”. Todas las justificaciones habidas y por haber en un intento por echarle flores al muerto y suavizar el dolor que les agobia. Tenían que sentirse importantes y convencerse a si mismos que el mundo sin ellos, se vendría abajo.

La ministra de Guerra Carmen Chacón vuela a esta hora a bordo de en un avión Airbus de la Fuerza Aérea Española con destino a Afganistán a brindarle apoyo y solidaridad a sus tropas. La cabeza visible del ejército tiene que estar con ellos en estos momentos tan difíciles. Se estima que en el mismo avión regresará mañana con el cadáver de John Felipe y los heridos del atentado. ¡Qué honor para John Felipe! Su funeral será de primera categoría, un asunto de estado. Pues a todos los héroes hay que santificarlos, ¿no?

Como por arte de magia el difunto ha cobrado una inusitada importancia. La prensa, la radio y televisión no se cansan de repetir la noticia : Muerto soldado español de origen colombiano en ataque Talibán en Afganistán. “Soldado español de origen colombiano” ¿quizás un mercenario? Quizás, no. El Rey, el Príncipe, el Presidente de Gobierno Rodríguez Zapatero, la ministra de la Guerra y los jefes de las tres armas del ejército presidirán el funeral. La ceremonia tiene que ser fastuosa para impresionar a la opinión pública. La capilla ardiente repleta de ramos de flores y coronas de laurel y el cardenal primado celebrando la misa de cuerpo presente. – Sobra decir que igual que Cristo, el soldado John Felipe entregó su vida por redimir a la humanidad. Seguro que en el más allá John Felipe tiene que sentirse feliz pues en vida jamás habría recibido tantos homenajes. El era un soldadito del montón al que una bomba salvó de ser un don nadie.

Tras las exequias el Presidente del Gobierno José Luis Rodríguez Zapatero le impondrá al valeroso soldadito la cruz del mérito militar mientras suena la marcha “la muerte no es el final”. Acto seguido la guardia de honor disparará una salva de fusilería en honor al héroe. Y ese héroe no es otro que John Felipe. Sus padres y hermanos de riguroso luto llorarán desconsolados. No entienden nada. Les habían jurado y perjurado que su hijo partía en una “misión humanitaria” por la paz del mundo. El Príncipe Felipe, el Presidente Rodríguez Zapatero y la Ministra de Guerra Carmen Chacón les darán el pésame entregándole a la familia su boina del regimiento de Cazadores de Montaña y la gloriosa bandera de España. A partir de ese momento la enseña nacional llenará el vacío dejado por su hijo. -Ha sido el mejor soldado de la patria.

Era honrado, trabajador y servicial. Siempre le recordaremos- expresará en un breve discurso la El General Jefe del Ejército de Tierra Fulgencio Coll Bucher. Sus compañeros de armas cargarán el féretro de roble chapado en oro hasta una limusina Mercedes Benz que lo conducirá hasta al aeropuerto de Torrejón para viajar gratis y en primera clase en un Boeing 737 de la Fuerza Aérea Española de regreso a la patria que lo vio nacer.

John Felipe no luchó por los pobres y oprimidos de Colombia, no luchó por cambiar la realidad de su país sino que decidió entregar su vida a la «madre patria». Muchos dirán que no se merecía este final, muchos dirán que su sacrificio no ha sido en vano. Lo cierto es que se postró de rodillas ante el becerro de oro y como el novio de la muerte se unió en lazo fuerte con tan leal compañera. Dejaremos escrito su epitafio: «Si al caer en lucha fiera ven flotar victoriosa la bandera, ante esta visión postrera orgullosos morirán y la patria, a la que su vida le entregó, en su frente dolorida le devuelve agradecida el beso que recibió”

Carlos de Urabá 2010

Investigador de Colombia.

Mi novia es un androide.

Hace pocos días que ha sido lanzada con gran éxito en el Salón del Erotismo  de las Vegas, Nevada, EE.UU, la muñeca sexual Roxxxy. Más que una muñeca hinchable es un androide a la que se le han aplicado los más importantes avances tecnológicos. Sus inventores aseguran que Roxxxy está dotada de una inteligencia artificial sorprendente; tiene personalidad, entiende tus deseos, te escucha y habla, siente cuando se la toca y duerme a tu lado con naturalidad (no ronca, una ventaja indiscutible). Como si fuera poco jadea, le late el corazón, su piel tersa y delicada se pone ardiente cuando le metes mano. Posee unos senos gigantescos -pues sin tetas no hay paraíso- y sus medidas 90-60-90 se corresponden al canon de las reinas de belleza. Su arma secreta son las cinco velocidades tipo licuadora con la que los más marchosos pueden regular su diabólica cadera. Afirman los expertos que es la creación más realista que se ha conseguido en toda la historia, una fiel copia del original capaz incluso de superarlo.

Se acabaron los malos tragos, el sentirte rechazado o humillado. Nada de sufrimientos. Toda esa parafernalia del cortejar a la pareja , el flirteo, los piropos, que si las cenas románticas a la luz de las velitas o el tocar el violín en el balcón de la bienamada, todo eso ya hace parte del pasado. A las mujeres postmodernas es muy difícil conquistarlas, no entienden de lírica ni de poesía, se han vuelto individualistas, se han aburguesado y no quieren depender de nadie ni en lo material o en lo afectivo. Además guardan un cierto rencor hacia el hombre tras soportar tantos siglos de oprobiosa dictadura machista. Para colmo se niegan a tener hijos, pues el embarazo coharta la libertad y estropea la línea. De ahí que el índice de natalidad de España sea quizás uno de los más bajos del mundo. Ellas prefieren compartir sus vidas con un caniche, un perrito faldero, un gatito regalón o un loro parlanchín. Estos animalitos no molestan y siempre te entregan cariño sin exigir nada a cambio.

Pero Con Roxxxy se  resuelven todos los problemas, adiós a las estrechas y las mojigatas que te dan calabazas. Roxxxy es comprensiva y no te exige nada a cambio, te echa piropos aunque seas un gordiflón irredento: tio, que macizo estás. Si te huelen los pies o si tu boca rezuma un tufo de alcantarilla, ella lo encuentra un perfume embriagador. Son cosas que te suben la moral y en el fondo cuentan mucho. Según sus inventores Roxxxy es casi un ser humano y digo casi porque tiene algunos defectos, pero bueno todos los humanos tenemos defectos, ¿no? Mide 1.73 mts de estatura y el diseño de sus órganos sexuales es una auténtica maravilla que enloquecerá a más de uno. En el prospecto se indica que su esqueleto modular permite practicar con destreza las posturas más atrevidas del kamasutra. Próximamente saldrá al mercado en tres presentaciones: Roxxxy la aventurera, Roxxxy la tímida y Roxxxi la dominante.¡Vaya morbo!

«Ella sabe lo que te gusta-declara Douglas Hines, uno de sus creadores-, si te gusta el champagne, a ella le gusta el champagne, si te gusta el rock, a ella igualmente le gusta el rock". Además tiene la ventaja que se puede conectar a Internet para repararla, cargarle nuevos programas e incluso es capaz de enviarte correos electrónicos picantes.¿Quieres domar esta noche un potro desbocado, cuchicuchi?. Roxxxi ha sido confeccionada a la medida de aquellas personas tímidas que no tienen la posibilidad de dar rienda suelta a su sexualidad.

Pocas veces o quizás nunca se ha reivindicado el derecho humano de amar y ser amado.

Es duro reconocerlo pero millones de hombres y mujeres carecen de afecto y menos de relaciones sexuales. Aparentemente el sexo representa algo frívolo e irrelevante pues hay cosas más importantes en el mundo, como por ejemplo, resolver los problemas del hambre, las guerras o las enfermedades. No obstante los psicólogos sostienen que el buen desarrollo de la sexualidad es algo fundamental para formación afectiva y la salud integral del ser humano.

La cultura judeo-cristiana se han encargado de castrar nuestros instintos básicos, Para ellos el sexo es un asunto puramente reproductivo y cuya práctica sólo está permitida en el matrimonio. La religión católica por los siglos de los siglos ha intentado mostrar al cuerpo como algo sucio y pecaminoso. Lo primordial es la vida espiritual donde encontraremos la paz y el amor junto a las vírgenes, santos y angelitos. Ignoran que el ser humano, a pesar de haber sido domado por la lógica y la razón, es en esencia salvaje y su animalidad palpita a flor de piel.

Todos los deseos reprimidos de esos machos cabrios y hembras en celo precisan de un natural desahogo y de alguna manera hay que satisfacerlos. Esto se demuestra con creces cuando en ciertas épocas del año, como en la primavera, se sube la bilirrubina, la testosterona se dispara, la progesterona ebulle y en cualquier momento se desata una calentura del demonio. Entonces se liberan los más bajos instintos ¿qué hacemos? ¿tal vez tomar una ducha de agua fría? ¿autoflagelarnos? ¿darnos golpes en el pecho rezando un padre nuestro ? Los Homo Sapiens excitados se sube hasta por encima de las paredes, y no es para menos, los pajaritos se besan en las ramas de los árboles, los perros copulan libremente en las calles, las flores se revientan de éxtasis. Si no existe una salud sexual medianamente equilibrada es muy fácil que surjan esos casos de pedofilia, violaciones y abusos sexuales.

En el mundo existen millones de criaturas incapaces de relacionarse socialmente, por distintas razones y motivos hay gente retraida , son feuchos y poco agraciados, están llenos de complejos y contradicciones o porque son viejos a los que nadie determina, millones de seres con muy baja autoestima, deprimidos y enfermos, en fin, hay tantos y tantos condenados a la más absoluta soledad. Por más que lo intentan ningún hombre o mujer les hace caso, no dan la talla pues las feminas o los varones de una sociedad tan hedonista como la nuestra sólo buscan efebos y gigolos eternamente jóvenes .

Las mujeres de hoy en día se han vuelto muy exigentes y solo aspiran a encontrar un principe azul. La sociedad de consumo, los medios de comunicación con las imágenes televisivas, las películas o las revistas han formateado su cerebro. El capitalismo no sólo domina las esferas de la política o la economía sino que ha invadido lo más profundo de nuestro ser. Es triste confesarlo pero ha poseído nuestro corazón y hasta nuestra propia alma. Definitivamente el amor es capitalista y se cotiza en bolsa. En el mundo existe un fascismo sexual excluyente que no permite que las grandes mayorías gocen de una vida sexual plena y satisfactoria. Porque es necesario una buena suma de dinero para cortejar a una dama ya que con florecitas y poemas no vamos ni a la vuelta de la esquina. Por la moda, los intereses creados, conveniencia y comodidad las chicas/chicos les atrae demasiado los lujos, las buenas marcas de ropa, el glamour, las joyas o un fin de seman en la playa. Lo ideal es que su mozo o moza maneje una tarjeta de crédito como Dios manda, aparte de un buen coche, piso y chalet. La pela es la pela, querido. Aún más en esta época de vacas flacas cuando la necesidad apremia que da miedo. Ellas o ellos sueñan con una suite en el hotel Ritz, cenar en un restaurante de lujo y mover el esqueleto en la mejor discoteca de moda. Queremos encontrar a toda costa el placer y la felicidad. Esas mujeres revolucionarias de antaño, a las que se aplicaba el refrán de contigo pan y cebollas, se han extinguido para siempre.

Es injusto que millones de machos o hembras en celo no les quede otra alternativa que consolarse en solitario viendo una película porno en la televisión, masturbándose en las webcams de los portales eróticos de Internet o cascándosela con una revista playboy en el retrete. Las criaturas incapaces de conquistar a una terrícola no tienen más remedio que pagar una furcia para que los redima. De ahí que la prostitución cumpla un papel social de vital importancia y que de ninguna manera puede ser menospreciado.

Según las estadísticas del año 2009 en España existen unas 600.000 prostitutas, siendo el 90 % extranjeras. (suramericanas, africanas o de los países del este de Europa). El mercado exige exotismo y voluptuosidad.

Un millón de machos solicitan sus servicios y desde luego que como vivimos en un sistema donde la oferta y la demanda prevalece, hay que complacerlos. La prostitución mueve la friolera de 18.000.000 millones de euros al año. Lo que representa un 2 % del PIB. Eso sin contar el valor añadido que genera pues en esos ambientes de casas de citas, discotecas y clubes de carretera el consumo de alcohol y de drogas es exagerado. Aunque hay que reconocer que son las mafias de trata de blancas las que explotan el negocio y se embolsan la mayor parte de las ganancias. Esas mujeres no son más que un artículo más de consumo, un objeto desechable de usar y tirar.

Ahora con lo de las chicas androides se prevee una verdadera revolución. El único inconveniente es que

para adquirir esta esclava sexual es necesario desembolsar unos 7000 dólares. Ya lo decía yo que sólo una élite puede disfrutar de los placeres prohibidos. Aunque yo estoy seguro que pronto se va a socializar el tema y se crearán salas o sex shops donde los androides se alquilen por horas a un módico precio.

No temais machos, se acabaron los cuernos y las frustraciones amorosas. Cuando volváis del trabajo Roxxxy os recibirá en casa con un ¡hola guapo! te he echado tanto de menos, querido. Ponte cómodo, bájate los pantalones. A nuestra vedette lo único que falta es que prepare la comida o haga la compra, funciones que con el tiempo se irán adicionando pues todavía estamos en un estadio primario de su evolución. Como lo ha sentenciado el investigador en robótica e inteligencia artificial Michael Harriman, quizás un día no muy lejano los androides superarán a las mujeres de carne y hueso. Pero tranquilas chicas pues para que no despertar los celos ni las envidias los científicos de la empresa TrueCompanion están a punto de sacar un muñeco de sexo masculino, un tal Rocky dotado de una inteligencia superior que mide 25 cms en estado de erección que hará las delicias de las beatas y solteronas .

Estoy convencido que dentro de poco Roxxxy será la novia más deseada, la más mona y la más guapa. No hay que sorprenderse si algunos románticos víctimas de un extraño sortilegio pidan su mano y hasta llegará el momento en que tengamos que legalizar los matrimonios con estas máquinas. Ya lo advertía con claridad el filósofo chileno León Canales: «  si el hombre desciende del mono, la máquina desciende del hombre » Como a mi me encanta la ciencia ficción imagino el día en que Manolo se presente en la casa de sus padres y emocionado les diga: ¡papá, mamá, aquí está mi novia Roxxxi, la mujer que me ha roto el corazón y con la que estoy dispuesto a pasar el resto de mi vida!

Carlos de Urabá 2010
Investigador de Colombia.

¿Votos o espermatozoides? ¿urnas o coños reales?

La verdad es que organizar unas elecciones requiere de una maquinaria muy compleja y costosa, un verdadero despilfarro de medios y recursos destinados al empadronamiento, el registro electoral, las papeletas, las mesas de votación, los presidentes del jurado, los colegios electorales, el voto por correo, que si las entrevistas, los debates, los mitines, la publicidad por radio, prensa y televisión, la pega de carteles, los volantes y toda esa parafernalia que rodea el circo electoral.

Una vez finalizadas las elecciones y tras jurar el candidato ganador ante las Cortes lealtad al Rey y a la Constitución de inmediato se sienta en la poltrona del Palacio de la Moncloa a repartirse el pastel con sus amigotes. Porque no olvidemos que hay que pagar favores y colocar a sus incondicionales en los puestos de mayor relevancia y engordar las nóminas del aparato burocrático que alcanzan una cifra astronómica difícil de cuantificar. La casta vencedora tiene por delante cuatro años para forrarse de pies a cabeza. Y al ciudadano de a pie, y si te he visto no me acuerdo ¡chau! y hasta las próximas elecciones que volverán a engatusarnos con el mismo cuento de siempre.

Realmente la política es un negocio como otro cualquiera, perdón, me equivoco, el mejor negocio pues con un mínimo esfuerzo deja grandes dividendos en la cuenta corriente de sus honorables señorías. Sólo basta con pronunciar la palabra democracia y el genio de la lámpara maravillosa les otorga carta blanca para hacer y deshacer a su antojo. Por eso no hay que extrañarse que surjan de los actos de corrupción, el trapicheo, los chanchullos o los pelotazos. Además sus señorías gozan de inmunidad parlamentaria y prebendas tales como dietas, viajes, congresos, cumbres, queridas, hoteles, jacuzzi, damas de compañía, fiestas, saraos, cócteles, regalos, cenas, y una interminable lista de caprichitos que al final pagamos los contribuyentes con nuestros impuestos.

El generalísimo Francisco Franco determinó en su glorioso testamento que España tenía que recuperar su orgullo imperial y en consecuencia nombró a don Juan Carlos de Borbón y Borbón como su legítimo heredero. A la muerte del dictador la monarquía astutamente supo jugar sus cartas. Los soberanos se declaran demócratas y deciden compartir junto a los plebeyos el poder. Una loable actitud que no encontró del todo el beneplácito de la cúpula militar. Los militares que habían detentado el poder durante cuarenta años se sienten discriminados. Encima se legalizó al Partido Comunista y el separatismo en el País Vasco y Cataluña amenazaba la unidad de España. Tales provocaciones traen como consecuencia que el día 23 de febrero de 1981 una facción de militares franquistas perpetre un golpe de estado. La asonada fracasa pues don Juan Carlos a última hora los traiciona.

Según las reglas del juego el papel de su majestad el Rey se limita a firmar las leyes emanadas por el parlamento y presidir los desfiles enfundado en su traje de Capitán General de los ejércitos. Afirman los expertos que la institución regia no es más que algo puramente ornamental. Quizás tengan razón pues los soberanos para no aburrirse se entretienen en viajecitos, banquetes, bodas, paradas militares, funerales, inauguraciones, corridas de toros, bailes benéficos,etc, etc. Aunque hay que reconocer que son una marca exitosa que vende a las mil maravillas. La casa real es la principal protagonista de las tertulias en la radio o la televisión y copan todas las portadas de la prensa del corazón. Ellos son los auténticos forjadores de una revolución cultural que ha elevado el nivel intelectual de los españoles.

¿Votos o espermatozoides, urnas o coños reales? he ahí el dilema. Con inteligencia y sagacidad los padres de la constitución tomaron una decisión salomónica y optaron por un spanish kalimotxo para resolver el entuerto. Dejemos que los espermatozoides elijan al soberano de las Españas y por otro lado, para contentar al vulgo, que éste ejerzan su derecho al voto y escoja a cualquier mequetrefe de presidente.

Fuera de discusiones y polémicas yo creo que para ahorrarnos tantos dolores de cabeza mejor nos hubiésemos quedado con la monarquía a secas. Porque no es lo mismo depositar el voto en la urna, un acto en esencia frío y aburrido, que legitima a una banda de truhanes, a que el Rey eche un buen polvo y eyacule en la serenísimo coño de la soberana.

Un acto tan sublime como la cópula real debería ser considerado patrimonio de todos los españoles. La institución regia merece todo nuestro respeto. Necesitamos un heredero pluscuamperfecto engendrado y no creado de una inteligencia superior incuestionable. Que un tonto nos gobierne sería imperdonable como ha sucedido en otras ocasiones. La calidad genética del monarca no admite discusión. Hay que criar buenos sementales pues al igual los perros de raza, el pedigree cuenta. Estos bichos precisan de un cuidado muy especial, por eso es aconsejable una buena alimentación en los mejores restaurantes y que se dediquen a holgazanear a tiempo completo en casas de campo, jardines del buen retiro, mansiones en la playa o en la montaña.

Y Tras el acto sexual comienza la dulce espera. Siempre queda la duda si el monarca habrá conseguido llevarse el gato al agua. Pero no hay que ser aves de mal agüero y darle un voto de confianza.

Qué maravilla cuando semanas después del cortejo núpcial, los heraldos reales comuniquen la buena nueva: a la reina no le ha bajado la regla ¡oh gloria inmarcesible! ¡oh júbilo inmortal! Habemus papam. Se perpetua la especie y las ruedas de la historia siguen su curso sin sobresaltos.

Todo esto tal vez suene un poco duro y sea criticable pero yo lo prefiero antes que aguantar a tanto monárquico republicano, socialista o comunista. Sino observemos esa plaga de pelagatos como Felipe González y su esposísima Carmen Romero, Alfonso Guerra y su hermanísimo Juan Guerra, José María Aznar y la vampiresísima Ana Botella, Jordi Pujol y su hijísimo Oriol Pujol, Manuel Chaves y su hijísima Paula Cháves, Adolfo Suárez y su hijísimo adolfito, Manuel Fraga y su hijísima Maria del Carmen, en fin, una interminable lista de plebeyos carentes de rancio abolengo que pretenden inmiscuirse descaradamente en los asuntos regios.

En la actualidad ya no existen diferencias entre izquierdas y derechas, esas ideologías, en otros tiempos antagónicas, se han unificado bajo la doctrina suprema del nacionalismo español. La constitución burguesa no es más que un pacto explicito entre militares, plebeyos y aristócratas para imponer el dogma de la monarquía parlamentaria y de este modo castrar las ansias de libertad de un pueblo hoy más que nunca desarmado y cautivo.

Carlos de Urabá 2009

Investigador de Colombia.

Testimonio de Mohamed Mansur Mohamed refugiado sirio en el campamento de Zaatari (Jordania)

¡Urgente! cientos de refugiados sirios de Zaatari (Jordania) en peligro de morir congelados.

En los últimos días un temporal de lluviia y nieve azota el desierto Jordano. Las miles de sirios refugiados en el campamento de Zaatari, sobre todo, ancianos y niños pueden morir congelados sino cambia la meteorología.

El invierno en el campo de refugiados de Zaatari promete ser masacrante, las víctimas de la guerra en Siria tendrán que aguantar las bajas temperaturas que en algunos casos pueden llegar a los 3 o 4 grados bajo cero. Estamos hablando de un clima bastante riguroso pues el campamento se halla situado en una zona esteparia. Han empezado las lluvias y los vendavales que llegan a alcanzar los 80 kilómetros por hora. Hoy Miercoles 9 de enero el campo de Zaatari se ha inundado completamente. Desde hace dos días que no para de llover. ¿quién va a venir al rescate de miles de personas? No hay medios, todo es infructuoso si mañana no sale el sol.

Sobre todo, la población más vulnerable, como son los ancianos y los niños sufrirán graves consecuencias al no estar debidamente protegidos y carecer de calefacción. Muchos de los casi 60.000 refugiados apenas cuentan con jaimas de poliester y todavía no han recibido los contenedores metálicos mucho más resistentes a los rigores invernales. ¡Atención! Están en peligro de muerte.

Llegamos aquí hace unos días en compañía de un destacado grupo de internacionalistas que han venido a solidarizarse con los refugiados de la sangrienta guerra civil Siria. Un violento temporal castiga la práctica totalidad del país y se teme lo peor.

Como podemos observar en el vídeo que hemos grabado la mayoría de los refugiados es gente muy humilde, que lo ha perdido todo y que carece de patrimonio para poder sobrevivir dignamente.

Este es un crimen contra la humanidad. El ejército sirio no sólo bombardea y masacra a la población civil, sino que les inflinge un castigo colectivo igual al que cometen los sionistas con los palestinos en los territorios ocupados. Dejar sus casas, sus tierras, sus medios de sustento para agonizar tiritando de frío en tierra extraña. La comunidad internacional calla, guarda un silencio cómplice como aconteciera en su día con Gernika, Srebrenika, o Sarajevo. Luego se rasgarán las vestiduras y vendrán los golpes en le pecho y las caritas de hipócritas arrepentidos.

Este grupo de internacionalistas de países como Holanda, Colombia, Argelia y Francia han venido a brindarles solidaridad, y, ante todo, denunciar al mundo una espantosa tragedia que está a punto de consumarse.

Carlos de Urabá 2013

Zaatari-Jordania.

¡Una puta de 94 millones de euros! El Real Madrid ficha a Cristiano Ronaldo.

Ya llevo casi seis meses en el paro y para matar el tiempo libre desde que me despierto enciendo la tele. Con el mando a distancia voy pasando los canales a ver con que noticias nos van a sorprender hoy. Ayer hice la compra en el Aldi. El supermercado estaba abarrotado de gente. Se nota que estamos en crisis y no queda otra que ahorrar hasta el último céntimo. Eché al carrito todos los descuentos y ofertas que habían porque hay que apretarse el cinturón si queremos llegar a fin de mes. Las alubias en lata, la carne en lata, el atún en lata, los tomates en lata. La madre que me parió lo más parecido a la comida de los perros.  Menos mal que estoy soltero o sino la cosa se pondría bien dramática. Ninguna chavala me determina y no me como una rosca pues soy un cuarentón más bien chiquito, calvo y se me nota la curva de la felicidad en mi cuerpo serrano.

Parezco una de esas marujas que sólo piensan en escobas y sartenes. Para la comida me haré unos espaguettis con algo de menudencias que compré en la carnicería. Eso sí que no falte un litro de vino Cumbres de Gredos y de tapa unas aceitunitas. Por favor, no todo van a ser golpes en el pecho y flagelaciones. Trabajaba en una fábrica de puertas pero la empresa quebró pues el negocio de la costrucción se fue al carajo. Y a la puta calle chavalote. Ahora como parado recibo una paga de 800 euros al mes durante un año. Después ya Dios dirá. Como todo el mundo ando metido en deudas; que si el alquiler del piso, el gas, la luz, el teléfono móvil, los vicios; el tabaco, el porro, el cubata, la cerveza y sin contar la pasta que les paso a mis viejos que están a dos velas pues su jubilación no les alcanza ni para las pipas.

En la televisión ya ha comenzado el festival del cotilleo  : que si el Conde Lequio, Pitita Ridruejo, José Tomás, la Infanta Helena, el Duque de Lugo, doña Letizia, Ana Obregón. En fin, una sarta de fantoches que nos mantienen hipnotizados con sus batallas y aventuritas.

De repente una de las conductoras del porograma anuncia  un flash de última hora y estalla la bomba. Acto seguido los tertulianos se echan las manos a la cabeza. Atención: Cristiano Ronaldo, ese jugador del Manchester, el icono de los gays, un niño bonito que dicen es el mejor jugador del mundo ¡ha fichado por el Madrid ! Por el Madrid ¡joder  ! vamos a jartarnos de fútbol unos cuantos meses o quizás años. Pero no puede ser la suma que le han pagado a este mequetrefe : 94 millones de euros. 94.000.000 MILLONES DE EUROS ¡me cago en Dios ! El contrato más caro en toda la historia del fútbol. ¡16. 000.000 millones de las antiguas pesetas que no es cualquier bicoca.!

No, si es que con ese dinero podrían construir cuatro o cinco universidades y varios hospitales. Y todos tan panchos. ¡Me cago en la puta  ! No sé qué hacer si tirarme de los pelos o darme de hostias contra la pared. En este país debemos estar todos locos. Pero que se habrán creído con la que está cayendo, la crisis y los parados, más los millones de miserables que tienen que sobrevivir con la sopa boba de Cáritas. Ni hablar de la recesión mundial que trae a los yanquis por la calle de la amargura y nosotros toma Cristiano Ronaldo. Claro, es que somos los más guapos y vacilones. Y yo aquí chupándome el dedo frente al televisor aguantando estas gilipolladas. Dicen que Cristiano va a ganar 30.OOO euros diarios, o sea, en un día más que lo que me pagan en tres años. Esto es una provocación. Si es que habría que formar un comando que de caña y al menos les meta miedo a estos canallas ¿dónde está la furia española  ?  es que tenemos la sangre de horchata ¡cojones  !

Se me han quitado las ganas de desayunar, parezco una cucaracha en comparación a este efebo galáctico. Y por no hablar de la situación de los ancianos, de las viudas, deplorable, unos trastos en el desván, más los contratos basura, ni que decir del despelote que hay montado con los inmigrantes  y ala los reyes de juerga junto a su hijito don Felipe y la Letizia allá en Mallorca a bodo de su yate dedicados a las francachelas y comilonas. Esto es un cachondeo. Por la cara  a  ese ídolo de los gays, un musculoso atleta que no hace sino pegarle patadas a una pelota 94 millones de euros y todos tan a gusto y santas pascuas.

Bajo al kiosko de la prensa y al que no quiere sopa se le dan dos tazas. Los titulares no mienten: que si Cristiano de blanco o, mejor dicho, de merengue, que si es el fichaje del siglo, que viene a resucitar al Real Madrid, que con el tal Florentino el club va a recuperar el orgullo perdido. Florentino, el rey Midas del fútbol, un mago de las finanzas. Este no es más que un mangante qué quién sabe de dónde habrá sacado tanta pasta, tal vez del dinero negro, de los pelotazos o producto de los chanchullos con los banqueroso o vaya a saber si esas pelas nos las ha birlado de nuestros propios impuestos. Porque de la venta de camisetitas, pines y las cuotas de los socios me parece que la cosa no da para tanto.

Esta visto que en el país de los catetos el más pícaro es el rey. Y lo peor de todo es que en el bar de Pepe la gente elogiando al tal Cristiano de los huevos: que patea como dios, que su regate es el de un goleador nato, que a balón parado es un monstruo… ¡Qué va! este de Cristiano no tiene sino el nombre pues es un gamberro de mucho cuidado. Y mira por donde un montón de obreros, albañiles, de parados e inmigrantes con una sonrisa de oreja a oreja como si les hubiera tocado la lotería ¡hala al Madrid  ! Vaya que fácil es levantarle la moral a estos pobres diablos. No me sorprende pues en un mundo cada día más aburrido y estúpido se necesitan emociones fuertes que nos hagan sentir vivos. A los paniaguados se les cae la baba pues tío Florentino les ha comprado un juguetito portugués para que se entretengan esta temporada. Y encima hablan con tal arrogancia que parece como si hubieran participado en la exitosa transacción :hemos pagado 94 millones de euros, joder,¿qué más queréis  ? A por ellos.

 

En este río revuelto los gays de plácemes pues ya tienen un fetiche con el que inspirarse en las largas noches de invierno. Un puto niñato que se trasnocha en las discotecas con cuatro o cinco mozas y seguro mozos, pues me temo que patea con las dos piernas igual que el otro Ronaldo y hasta le metera al perico como el pillo del Maradona. Pero qué más da a éstos les consienten todos los pecados y de paso los santifican.

Vuelvo al piso y en el televisor sigue la cháchara, que Cristiano Ronaldo es el revulsivo, que su musculatura es de acero, los pendientes que luce en sus orejillas son diamantes puros que reafirman su personalidad, que sus piernas están aseguradas en 100 millones de euros, que si se le marca el paquete o no, que guay el peinado a lo mohawk, vaya culo respingón y su sonrisilla de pícaro gigolo mata a más de una. No le falta glamour al chico y todos los caprichitos: los cochazos, el avión privado, sus novias París Hilton y otras prostitutas de lujo que caen derretidas entre sus brazos. La elegancia del jugador no admite comparación, es el más sexy, las marcas más reputadas se lo pelean, más millones al bolsillo a cuenta de la publicidad ; Cristiano Ronaldo en los perfumes, Cristiano Ronaldo en los vestidos, Cristiano Ronaldo hasta en la sopa. Vale ya , vale ya, que si una mansión en Londres, otra en Madrid, otra en Lisboa que se miden por hectáreas mientras yo metido en este pisito que más bien parece una caja de zapatos de 30 metros cuadrados en donde para que entre el sol hay que salirse.

Definitivamente vivimos en un país donde sólo triunfan los tarados, bufones, truhanes, toreros, tonadilleras,

vividores, caso Gurtel, trajecitos; Manuel Chávez, regalitos, corrupción, reyes y principes, putas, putos, cabrones, cornudos y una extensa fauna de parásitos y zánganos de mucho cuidado.

De una hostia apago la tele. Estoy tan cabreado que me dan ganas de cometer una locura. Lo mejor es que me vaya a tomar el sol al parque a ver si en la naturaleza encuentro algo de consuelo. Y mira por donde apretujados en los bancos los viejos como cacatúas no hablan de otra cosa: que Cristiano Ronaldo es el mejor jugador del mundo, que con este ya somos campeones de liga, que los del Barça deben estar muertos de la envidia, que el alcalde de Madrid va a lanzar la candidatura de la ciudad para el mundial de fútbol del 2020.

Bueno, hay que ser comprensivos con los jubilados porque al final de nuestros días todos chocheamos. Esto ya es demasiado y por no aguar la fiesta blanca me resigno y callo. ¡Tierra trágame,  adónde podré escapar lejos de tanta basofia  !

Qué país más inculto e ignorante, se ve que nos va la marcha.Y mientras nosotros los pringaos, los currantes a sudar la gota gorda para que los señoritos disfruten y vagabundeen a sus anchas. Esta es una bofetada a todos los españoles y también al mundo entero. El Real Madrid no es más que un un equipo fachas plagado de sinverguenzas. ¿A qué podía aspirar a el club favorito del Rey y de Franco ?  Lógico, a ser el más poderoso de la tierra. Y encima la mayoría de los jugadores ni tan siquiera son de aquí. Qué amor por la camiseta ni que ocho cuartos si no son más que una manda de mercenarios que se venden como putas al mejor postor.

No me queda otra que largarme al piso a seguir bebiendo el tetra brick del vino de Gredos. Prefiero encerrarme como un ermitaño en mi cuarto donde tal vez encuentre algo de comprensión junto a mi amante Sophie, la muñeca hinchable que me compré en el sex shop de la esquina. El sexo al menos tiene la virtud de relajarnos y hacer que olvidemos los golpes bajos que nos da la vida.

Carlos de Uraba 2009

Investigador de Colombia

Safari humanitario.

Ahora resulta que las Ongs y otros entes de cooperación internacional se han convertido en agencias de viaje. ¡Vaya cara! los burguesitos no saben donde pasar las vacaciones y nada mejor que organizar safaris humanitarios, claro ¡Qué genial idea para hacer turismo por países más exóticos del Tercer Mundo! ¿quién no sueña con participar en el rallye Paris-Dakar en jeeps todoterreno? y  de paso llevar tres o cuatro camiones cargados hasta los topes de los deshechos de nuestra sociedad de consumo: leche,cuadernos, lápices ,mantas y chocolates. ¡Y encima patrocinados por comunidades autónomas o ayuntamientos ! ¿Los  jeeps 4X4  quizás también hacen parte del business publicitario? Que mejor justificacion para estos viajecitos que la redención de esa humanidad huérfana y desnutrida. Una entrega desinteresada de estos modernos misioneros, mozos y mozas del primer mundo que buscan emociones fuertes para conjurar el aburrimiento de la rutina diaria.

- Pero eso si tras la visita de cortesía a los tugurios y favelas, con la conciencia bien lavadita, directo al hotel cinco estrellas a jartarse de comer y de beber a la salud de los parias de la tierra.

Quién permite tantas injusticias; el hambre, las enfermedades, las guerras, el desplazamiento forzado. Se olvidan que esas dictaduras africanas están avaladas por las potencias occidentales. Tranquilos colegas que después del bombardeo prometemos enviar un buen cargamento de mantequilla- Es algo inmoral está dependencia física y material de unos pueblos que sobreviven gracias a las limosnitas. ¿Alguien puede criticar tan loable actitud? En estas fechas navideñas los nativos aguardan ansiosos la llegada de Papá Noël, Indiana Jones, Tarzán o la Madre Teresa de Calcuta y no podemos desilusionarlos.

No basta con haberlos colonizando sino que ahora sirven de juguetitos humanitarios .Ustedes han visto con que desfachatez presentan sus pasaportes en las fronteras los cooperantes. «  Im european citizen  » . Somos españoles y manejamos una tarjeta Visa oro de la hostia.

El Tercer Mundo ya no es seguro para nadie, menos para los europeos o norteamericanos. «  Los buanas  » deben tomar las debidas precauciones escoltados por ejércitos que protejan su integridad si quieren disfrutar sin sobresaltos de esos paisajes agrestes y salvajes. No sé pero pareciera que las batallitas y aventuritas nos provocan una alta dosis de exitación. Ahora los nativos ya no comen cuento y en el lugar menos pensado te dan el golpe. Es una forma de venganza porque hemos sembrado odio en sus corazones con nuestra prepotente actitud civilizadora.

Esto fue lo que aconteció el domingo por la noche en Mauritania cuando uno de los jeeps 4X4 de la caravana Barcelona Acción Solidaria inesperadamente cayó en una emboscada. ¡Pero cómo puede ser que a nosotros que venimos en son de paz nos ocurran estas cosas!. Un grupo de desconocidos que vestían prendas militares les amenazaron con sus armas disparando al aire y acto seguido se llevaron a Albert Vilalta, Roque Pascual y Alicia Gámez a lo más profundo del desierto. Todo apunta a que una facción de Alqueda Almagreb es la responsable del secuestro de los tres cooperantes o, mejor dicho, de los tres aventureros. La expedición se dirigía hacia Dakar, Senegal con el propósito de repartir ayuda humanitaria entre las comunidades más vulnerables de Marruecos, Mauritania, Senegal y Gambia.

Los tres héroes iban en su todo terreno escuchando el partido Barça -Real Madrid y justo en el instante en que Ibrahimovic marcaba el gol del triunfo y ellos lo celebraban alborozados, comenzó la pesadilla. Ahora si que van a darse cuenta en sus propias carnes lo que es sobrevivir en esas arenas estériles. Se alimentarán con mijo y dátiles, el agua les será racionada y dormirán agazapados en una ratonera mientras los captores les apuntan con sus ametralladoras. Que extraño pero es lo mismo que hacen las tropas de ocupación de la Otan con los pobladores de Iraq y Afganistán.

Es muy cruel esta situación pero a lo hecho pecho. Ya no se puede esquilmar a gusto el caladero somalí ni turistear por el desierto del Sahara. ¡Vaya por Dios! Se acabó el ir por ahí de estrellas de Hollywood exhibiendo cámaras de fotos última generación, computadoras, teléfonos satelitales y encima bien cebados a punta de ensaimadas y butifarras.¡Esto es una auténtica provocación! Han caído tres peces gordos de reconocido prestigio de la sociedad catalana y habrá que preparase para un largo secuestro con negociaciones muy tensas e igualmente costosas para el gobierno español. A lo mejor Alqueda Almagreb exija a cambio de estos tres tortolitos solidarios la retirada de las tropas españolas de Afganistán o la liberación de algunos presos islamistas en las cárceles españolas. Además de una millonada de euros, por supuesto- Esto le va a salir por un ojo de la cara al erario público. Lo más seguro es que el gobierno intente rescatarlos enviando la armada invencible con avioncitos, helicópteros y comandos especiales. Pero al final no les quedará más remedio que tranzar con los captores. Me temo que se avecina una crisis peor que la del Alakrana. Papito Zapatero tiene que sacarlos de allí porque nuestro prestigio está en juego, pertenecemos a una de las diez potencias mundiales y no podemos tolerar que se vengan a reír en nuestras narices estos moros y negracos de los cojones.

Carlos de Urabá

Investigador de Colombia.